Thursday, October 23, 2008

NO TUVE TIEMPO

Llorar tan amargamente
como si el velo negro que cubriese mi maldito mundo
se fuera a resquebrajar transversalmente,
como si todo lo que soy no valiese nada,
no puede ser el alivio esperado...
- cuando la reiteración
se apodera, cada día mas,
de mi ser.

No puede ser que el recuerdo
me atormente una y otra vez
cada vez que vuelva a ver tu cuello,
dibujado en mi retina:
tu debilitada, indefensa y vetusta
garganta, blanca como la nieve,
tersa, marcando todo un recorrido
agobiado por los malos tratos de la vida...
de tu vida y de la nuestra,
la cual nunca podías evitar cubrir con tu manto
de consuelo, esperanza y caridad...

Sabia, esa noche amarga, que ese momento
me perseguiría como el alma en pena
persigue a su pareja, sin éxito alguno,
pues su otra mitad yace consumida,
en la ceniza y el humo etéreo.

Ahora, me doy cuenta que nadie es impune
a la sentencia:
hoy se que mi castigo no ha caído en el olvido:
ciertamente, nada que sucede, se queda impune,
¡todo se paga!
Y ese impune tormento,
al extender mi mano,
pidiendo perdón,
obtiene por respuesta: la noche,
el destierro,
y un espacio gélido
que contrasta con mis esquinas
- enmarcando la esperanza efímera,
que la angustia y el recuerdo revitalizan,
torturándome: llevando a cuestas mi sentencia
de ese querer y ya nunca más poder.

Todos terminamos guardando una cruz, en el armario,
la cual nos dobla las rodillas,
y nos hace penar profundamente en nuestra soledad...
la razón: haber nacido;
el tercer grado por castigo;
es lícita la condena
cuando se elude el amor, con hastío.

Me lo merezco,
al final de todo, me lo merezco:
al haber pecado de ingenuo,
por haber renunciado a retribuir un amor
sin frenos.

Fuiste, un manantial que radiaba
cariño, ternura, a raudales,
sin impurezas ni edulcorantes,
con la fuerza de un obús...

Lo conseguí, en parte...
pero tu nunca creíste
mi indiferencia,
rebeldía y ozquedad.

Hoy te lloro amargamente,
sin consuelo posible...

¡Hay que ver como es esta vida!
El desamor que un día machacaba,
aun queriendo sin querer querer,
hoy acecha y tortura, hasta la saciedad,
como si de un boomerang se tratase.

Lo siento, lo siento, lo siento...
Aunque, me temo que ese día,
en el que ni las palabras dichas con sentido,
ni los sentimientos valen, ha llegado:
hoy acepto mi sentencia...
pero quería que supieses, en donde estés,
que te sigo queriendo,
aunque, en su momento haya obviado decírtelo
con aplomo y determinación...
y es que, te quería hasta el tuétano,
sin saberlo:
es ese realmente mi pecado,
te quería demasiado,
mas de lo que me imaginaba,
y no fuí capaz de dártelo a entender,
cuando más lo necesitabas.

Te quería, ¡si!
y te seguiré queriendo
como alma en pena, buscándote, en silencio,
vagando por esa eternidad
que, por momentos, parece brindarme el consuelo,
para luego ofrecerme la cruda realidad,
envuelta en una hoja de otoño marchita.

Ya la reconciliación es imposible,
por falta de tiempo...
se nos ha escurrido entre las manos,
tomándome por sorpresa,
a traición, por mi descuido,
y estupidez.

Este invierno nuclear
que llevo por dentro,
me consume cada día más,
sin tu perdón, sin compasión:
el delirio exponencial de la incertidumbre
y del espacio de la nada se hace eterno,
insostenible,
imprevisible, insospechado.

Ahora lo que más me duele,
como punzón de aguja
traspasando, de lado a lado, el corazón,
es que resulta ser demasiado tarde;
esta vez, no hay pan para el hambriento,
ni consuelo para este sediento:
yo soy el alma en pena,
muriendo en un continuo llanto interno,
de esa madrugada sin aliento.

Te quiero, Nena,
y ese día que te fuístes, para nunca más volver,
no tuve tiempo...
tiempo, para decirte, lo mucho que te quiero,
para que entendieras que nunca te dejé de querer...
¡aún te sigo queriendo!

Tuesday, September 30, 2008

Tributo al "extraordinario" legado de George W. Bush

Erase una vez un imbeciloide incompetente que llegó a ser presidente por esas cosas que tiene el destino... en particular, gracias al dinero familiar, la extorsión politiquera y a una serie de incidentes, aún no esclarecidos, que sucedieron en la Florida, a la hora de recontar los votos presidenciales, y que lo pusieron, como si de un monigote fuese, en La Casa Blanca...




Véase, hasta donde puede llegar un idiota cuando hay de por medito tanto dinero que lo avale:



...patético:



...inaudito:




Evidentemente, esto prueba, una vez más, que con dinero se puede lograr la presidencia de los Estados Unidos de América - careciendo de aptitud, cualificación y sentido común... y que con semejante ineptitud, durante ocho años, se consigue sumir a la economía de todo un gigante industrial, en un completo caos financiero - con posibles ramificaciones esperpénticas al resto del mundo civilizado... No creo que hagan falta más actos terroristas, con un inútil incompetente, como lo ha sido y lo sigue siendo este torpe cretino, engreído y presuntuoso que lleva por nombre George W. Bush.


STOP THE WAR, IDIOT!!!

Thursday, September 18, 2008

De Hahaiah, para Mitzrael



Había una vez una niña sentada en un parque, todos pasaban por su lado y nunca nadie se detenía a preguntarle que le ocurría..........
Vestida con un traje descolorido, zapatos rotos y sucios, la pequeñita se quedaba sentada mirando a todo el mundo pasar.
Ella nunca trato de hablar, no dijo una sola palabra. Muchas personas pasaron pero nadie se detuvo.
Al día siguiente yo decidí volver al parque a ver si la pequeñita estaba ahi.
Sí, ahi estaba! en el mismo lugar en el que estaba ayer.
Con la misma mirada de tristeza en sus ojos. Me dirigí hacia ella. Al acercarme noté que en su espalda había una joroba. Ella me miró con una tristeza tan profunda que me rompió el alma.
Me senté a su lado y sonriendo le dije: "Hola".
La pequeña me miró sorprendida y con una voz muy baja respondió mi saludo. Hablamos hasta que los rayos rayos de sol desaparecieron.
Cuando sólo quedamos nosotros dos y todo era oscuridad alrededor, le pregunté por qué estaba tan triste.
La pequeña me miró y con lágrimas en sus ojos me dijo: "porque soy diferente". Yo le respondí con una sonrisa: "lo eres". Y ella dijo aun mas triste: "lo se" Yo le contesté: "pequeña, ser diferente no es malo. Tú me recuerdas a un ángel dulce e inocente."
Ella me miró... se sonrió, por primera vez sus ojos brillaron con la luz de la alegría.
Despacio ella se levantó y me dijo: "¿es cierto lo que acabas de decir?"
Yo le respondí "eres como un pequeño ángel guardián enviado para proteger a todos los que caminan por aqui.
Ella movió la cabeza afirmativamente y sonrió.
Ante mis ojos algo maravilloso ocurrió. Su joroba se abrió, dos hermosas alas salieron de alli.
Ella me miró sonriente y me dijo: "Yo soy tu ángel guardián".
No sabía qué decir; ella me dijo: "Por primera vez pensaste en alguien más. Mi misión está cumplida."
Yo me levanté y le pregunté por que nadie le había ayudado. Ella me miró y sonriendo me dijo: "Tú eres la única persona que podía verme."
Y ante mis ojos desapareció.


Cuando pienses que sólo te tienes a ti mismo, recuerda que tu ángel guardián está siempre pendiente de ti.
Como la historia nos enseña. todos necesitamos a alguien.
Cada uno de tus amigos es a su manera un ángel.
El valor de un amigo sólo puede ser medido con el corazón.

(Hahaiah y Mitzrael, dos amigos ángeles, o dos ángeles amigos...)

Tuesday, September 16, 2008

Prioridades, prioridades...


"Un profesor, delante de sus alumnos de la clase de filosofía, sin decir ni una palabra, cogió un bote grande de vidrio y procedió a llenarlo con pelotas de golf. Después, preguntó a los estudiantes si el bote estaba lleno. Los estudiantes estuvieron de acuerdo en decir que sí. El profesor cogió una caja llena de perdigones y los vació dentro del bote. Estos llenaron los espacios vacíos que quedaban entre las pelotas de golf. El profesor volvió a preguntar de nuevo a los estudiantes si el bote estaba lleno, y ellos volvieron a contestar que sí.

Después, el profesor cogió una caja con arena y la vació dentro del bote. Por supuesto que la arena llenó todos los espacios vacíos. El profesor volvió a preguntar de nuevo si el bote estaba lleno. En esta ocasión los estudiantes le respondieron con un sí unánime. El profesor, rápidamente añadió dos tazas de café al contenido del bote y, efectivamente, llenó todos los espacios vacíos entre la arena. Los estudiantes reían.

Cuando la risa se fue apagando, el profesor les dijo: 'Quiero que os fijéis que este bote representa la vida. Las pelotas de golf son las cosas importantes como la familia, los hijos, la salud, los amigos, el amor, cosas que te apasionan. Son cosas que, aunque perdiéramos el resto y nada más nos quedasen estas, vuestras vidas aún estarían llenas. Los perdigones son las otras cosas que nos importan, como el trabajo, la casa, el coche... La arena es el resto de las pequeñas cosas'.

Continuó diciendo:
'Si primero pusiéramos la arena en el bote, no habría espacio para los perdigones, ni para las pelotas de golf. Lo mismo sucede con la vida. Si utilizáramos todo nuestro tiempo y energía en las cosas pequeñas, no tendríamos nunca lugar para las cosas realmente importantes. Presta atención a las cosas que son cruciales para tu felicidad. Ve con tu pareja a cenar, juega con tus hijos, concédete tiempo para ir al médico, practica deporte, disfruta con tu afición favorita...'.
.. y terminó con:
'Siempre habrá tiempo para limpiar la casa, para reparar la llave del agua. Ocúpate primero de las pelotas de golf, de las cosas que realmente te importan. Establece tus prioridades, el resto solo es arena'.

Uno de los estudiantes levantó la mano y le preguntó qué representaba el café. El profesor sonrío y le dijo:
'¡Me encanta que me hagas esta pregunta! El café es para demostrar que aunque tu vida te parezca llena, siempre hay un lugar para dos tazas de café con un amigo.'

--Anónimo."

A mí, en la Uni., me enseñaron a establecer un orden de prioridades, con respecto a cualquier proyecto; aunque, cuando sales al mundo, te das cuenta que la vida es un cuento totalmente diferente; debido a otros factores, y en esa fórmula también hay que añadir la teoría de la relatividad: al final nada, que uno pretenda, resulta ser tan fácil como en principio parece ser. Lo que sucede es que las ganas y el empeño, que pongamos, es lo que nos consigue llevar a buen puerto.

Tuesday, September 9, 2008

Sunday, August 17, 2008

“God Save The Queen” (”Dios Salve a La Reina”)

“God Save The Queen/The King” (“Dios Salve a La Reina/Al Rey”) es el himno nacional del Reino Unido:


“God save our gracious Queen,
Long live our noble Queen,
God save the Queen:
Send her victorious,
Happy and glorious,
Long to reign over us:
God save the Queen.
O Lord, our God, arise,
Scatter her enemies,
And make them fall.
Confound their politics,
Frustrate their knavish tricks,
On Thee our hopes we fix,
God save us all.

Thy choicest gifts in store,
On her be pleased to pour;
Long may she reign:
May she defend our laws,
And ever give us cause
To sing with heart and voice
God save the Queen.”


En Mayo 1977, la enigmática e influencial banda Sex Pistols sacó su Segundo single al mercado, y muchos lo vieron como un asalto inflagrante a la monarquía; en particular, a la Reina Isabel II de Inglaterra. La letra, altamente controversial, hace referencia al régimen (apadrinado por una monarquía decadente y monótona, en sus principios, compulsivamente retrógrada y apartada del quehacer del pueblo llano) como un régimen fascista y conservador, el cual –en su momento- no brinda un futuro diáfano y claro, a la hora de formar las nuevas generaciones.

Así Johnny Rotten, vocalista del grupo, declara sobre la letra de la canción: “You don’t write a song like ‘God Save The Queen’ because you hate the English race. You write a song like that because you love them, and you’re sick of seeing them mistreated.” (“Tu no escribes una canción como ‘Dios Salve a la Reina’ porque odias la raza inglesa. Escribes una canción como esa porque les amas, y estas enfermo de ver como son maltratados/repudiados.”)

En realidad, resulta ser una canción protesta dirigida a los abusos sociales que se dan a gran escala en la sociedad inglesa y a los menosprecios a la clase trabajadora que no consigue avanzar en una estructura clasista de régimen ultra conservador, en la que la monarquía es su principal enemigo y obvia e ignora la clase obrera por completo; clase trabajadora, que, a su vez, no ha gozado de esa suerte de haber nacido en cuna de oro. Suerte es lo que nos distingue a los unos de los otros, y por lo tanto nadie es igual a nadie.

En si, la monarquía, no solo resulta ser una idea caduca y fuera de lugar en pleno siglo XXI, sino que contradice, desde sus cimientos, el principio religioso y moral en que ella misma se basa, el cual nos adoctrina con la “patraña surrealista” de que “todos los hombres somos creados iguales ante los ojos de Dios”. Jajaja!!! Permitidme que me carcajee ante semejante falacia: si en verdad somos iguales, ¿como es posible que unos se sientan en tronos y coman todos los días, sin haber dado ni palo en su puta vida, mientras la mayoría necesitamos trabajar al menos 8 horas al día, para poder dar de comer a nuestras familias? Y si en verdad somos iguales, como es que Jesús dijo que “antes entraría un camello por el hueco de una aguja, que un rico en el reino de Dios”. ¿Será que Jesús también es omitido, para así poder vivir del cuento, de la pompa, esplendor imperial y ceremonias que lavan el cerebro a sus mal llamados “súbditos”? Pero, no... nosotros “sus incondicionales súbditos” seguimos sacando, como becerros, las banderitas tricolores y cantando el himno del poder establecido, sin racionalizar la situación que se nos plantea: sin comprender que estamos lapidando el futuro de nuestros hijos y de sus nietos, rindiendo pleitesía y culto a un tío o a una tía de carne y hueso que no solo comen y hacen sus necesidades como cualquier hijo de vecino, sino que les interesa un bledo el futuro de cualquier otra familia que no sea la real. Bienvenidos a la hipocresía, egoísmo y prepotencia en su más alto grado de inmadurez y altanería.







A todas estas, alrededor del susodicho "figurín" o "figurina" se crean una serie de clanes, compuestos por alimañas, sabandijas y chupópteros de medio pelo; unos golfos despreciables, banales y egocéntricos empedernidos, los cuales no han hecho otra cosa en su vida que vivir de la renta (capital no generado por ellos y, en muchos casos, ni tan siquiera por sus padres), y beneficiarse de unas exclusivas circenses en publicaciones esperpénticas como las que se pagan a estos parásitos de la sociedad en revistas como Hola o Semana; y, que, todo sea dicho, somos precisamente nosotros, los contribuyentes, los currantes, los que mantenemos a semejante clan mafioso, céntimo a céntimo, cada vez que ponemos un duro para comprar las publicaciones de esos que no dan ni cuatro perras gordas por saber lo que le pueda pasar al pueblo llano. Eso si: pobre de estos si algún día el pueblo reaccionara y se quitase el vendaje de los ojos. Y para muestra, un botón: no hay más que ver a los Martinez-Bordiú. Menudo esperpento bufonesco y sentimentaloide a gran escala. A veces me siento tan defraudado de seguir viendo como la sociedad española mantiene indirectamente a sueldo a estos payasos grotescos, que nos toman el pelo, y siguen viviendo "la dolce vita" como si nunca hubiera habido una dictadura de la que aprovecharse, en su momento, y ahora una monarquía que les permite vivir de una renta, generada en un pasado oscuro y sombrío. ¡Ala, Pocholo, sigue pavoneándote por Miami, y restregando al resto de la población española tus hazañas conquistadoras y de mal gusto! ¡Venga Jaime sigue vendiéndonos la exclusiva con Ruth, la cual todos sabemos por lo que va y a lo que va! ¡A por ellos, María del Carmen Martínez-Bordiú y Franco! que con tu indiferencia y tu necedad nos dejas siempre impávidos, tratando de resolver el dichoso enigma de como es posible que unos pocos, los "pingüinos del invicto Caudillo", tengan unas rentas tan altas, cuando otros no hacemos mas que currar, sin dejar de contribuir con hacienda, cuando otros tenéis tanto y habéis echo tan poco por generar el dichoso patrimonio que os aísla en mansiones del resto de la población: otro patético ejemplo de la diferencia de clases entre "the have and have-nots", osea: "los que tienen y los que no".







Una última anécdota: en Junio 7, 1977, la banda intentó –a bordo de una barcaza, navegando por el río Támesis, a la orilla del palacio de Westminster- entonar la susodicha canción y fueron arrestados. ¡Bienvenido sea la libertad de expresión! ¿Todavía existe alguien que verdaderamente crea que este mundo es legal y justo? Si crees que sí lo es, hazte la pregunta por segunda vez a ver si estas tan seguro de ese SI rotundo… lo dejo a tu discreción…




“God save the queen her fascist regime
It made you a moron a potential h bomb
!God save the queen she aint no human being
There is no future in englands dreaming
Dont be told what you want dont be told what you need
Theres no future no future no future for you
God save the queen we mean it man (God save window leen)
We love our queen God saves (God save… human beings)
God save the queen cos tourists are money
And our figurehead is not what she seems
Oh God save history God save your mad parade
Oh lord God have mercy all crimes are paid
When theres no future how can there be sin
Were the flowers in the dustbin
Were the poison in your human machine
Were the future your future
God save the queen we mean it man
There is no future in englands dreaming
No future for you no future for me
No future no future for you”

(“God Save The Queen”, Sex Pistols, 1977).

Sunday, August 3, 2008

CRONICA DE UNA DECISIÓN

Acababa de salir del trabajo, entre llamadas e emails que inundaban mi BlackBerry. Casi no atinaba a meter la llave y prender el coche, una vez dentro del vehículo. La cabeza estaba a punto de estallar y el corazón palpitaba solo de pensar que podría ver realizada una de esas pequeñas utopías que nos mantienen la mente ocupada y no nos dejan avanzar, en nuestro desarrollo, como entidades imposibles de clonar al cien por cien. En ese momento, saltó “La Idea” y el diseño resurgió dentro de una carpeta de cartón azul; la cual, a su vez, reposaba dentro de otra de cuero negro - por si fallaba el día y el sol se tornaba en tormenta de verano. En cuanto salí del parqueo me dispuse, como si de un zombi fuese, a seguir los latidos de mi corazón, los cuales me indicaban que girase a la derecha y tomase la autopista en dirección sur, ¡hacia Kendall! - barrio de clase media, en el cual la pulcritud y el buen gusto no eran óbices para lo alternativo, la “modernéz” y el desparpajo. ¡Y que cojones! (cobijado en el deseo, me decidí a esconder mi secreto y a hacerlo todo a mi manera, en un intento de reconducir mis sueños hacia el lugar planeado. Tan solo una persona lo sabría, en ese momento, ya que unos minutejos antes había mantenido una conversación con ella, al otro lado del océano atlántico: tan solo ella seria una especie de cómplice, por decisión propia: me hacia ilusión y al mismo tiempo, durante mi estancia ese seria el lazo que la transportase, por medio de mi pensamiento, al sitio en donde lo llevaría a cabo. Supongo que, el hecho de haber cumplido mi promesa, de que ella y solamente ella fuese la primera y única en saberlo, me confortaba y, al mismo tiempo, me animaba para lograr sentirme invencible, ante esa sensación indescifrable de libertad que me invadía: esa autonomía recién adquirida de poder escoger mi destino, la cual me impulsaba a lo desconocido, sin prejuicios, sintiéndome un camicace con plenos poderes y con capacidad de hacer todo aquello que me propusiera. Todo un sentimiento cautivador de palpitaciones pre-orgásmicas, culminado por un éxtasis neuronal y sinfónico. Eso si: me dio por pensar que “el mañana también tendría sus batallas que librar, sus quehaceres y sus dolores de cabeza – lo cual me dejo mucho mas relajado: estaba totalmente seguro que nadie me libraría de ello y me dispuse a sortear las luces rojas y los turistas cegatos que conducen a 15 kilómetros por hora, buscando un sitio en donde aparcar… Primera señalización: “US1 y Calle 57”; indudablemente, me encontraba a medio camino, puesto que el sitio, en sí, quedaba en la US1 (eje central a lo largo de la costa floridana, arteria de grandes proporciones, que enlaza el Norte con el Sur del estado). Bajé las ventanillas para tomar el aire del atardecer que empezaba a apagar el sofocante calor del día, y la brisa lograba, por un momento, desentumecer el estrés que yacía sobre mis hombros y cuello. De momento aceleraba cada vez más, evitando las paradas desafortunadas de un tráfico soporífero, en dirección Sur; mi objetivo: desafiar y ganarle la partida al miedo y “al que dirán”.



Aparco el Honda blanco CR-V, en uno de los espacios libres del parqueo y me dirijo con mi carpeta, detrás de mis gafas de sol, a abrir la opaca y empañada puerta del recinto. Nada más penetrar, siento el aire acondicionado… ¡ahhhhh, que agustito se está dentro! El estudio está totalmente empapelado con fotos y diseños múltiples, en blanco-negro y algún que otro bañado en colorines, preferentemente rojo, verdes y azules. En una esquina, detrás del mostrador principal: un calvete, de tez blanca, se asoma brillándole la “camocha” como si se hubiese olvidado de que la gomina se usa encima de una superficie con pelo – la verdad es no “capisco”, por unas fracciones de segundo, que es lo que este pobre hombre se ha frotado en esa cabeza de “palomino desvirgado”: es la cabeza mas brillante que ojos hayan visto (pienso por un breve momento). Además, para mayor INRI, el tío muestra, al acercarme a su careto, toda una ristra de “piercings” colgándole, a diestra y siniestra, por casi todas las facciones y una largada “barbillica de chivo degollado”, con un tatuaje en el antebrazo derecho de a una pareja acurrucada esbozando “69”; toda la parte izquierda de la anatomía de este “ser” exhibe una decoración un tanto barroca, con una serie de amalgama de colores psicodélicos. Vamos, que eran tantos los diseños diminutos y coloridos que ni el mismo Miguel Ángel, hubiese podido imaginar, entre múltiples sesiones de LSD, como es posible que algo pueda ser tan parecido a la Capilla Sextina, pero en diminuto. Contiguamente, el otro “sujeto”, que servia tanto de acompañante, como de reclinatorio, me miraba fijamente, con cara de pánfilo, y trataba de registrar todas y cada una de mis preguntas, a cerca del precio y de la viabilidad de hacerlo en ese momento. Cosa que no es indicativa, en lo más mínimo, de que el individuo estuviese procesando ninguna de mis preguntas para así dar al menos una respuesta. Al cabo del tiempo de estar observando al susodicho “ornitorrinco de figura exageradamente alargada” me di cuenta que, en cierta forma los músculos de la cara de este chico los debía de tener entumecidos por tanto piercing y tanta piel extremadamente decorada.



Momentos más tarde, cuando me disponía a soltar una de mis ironías a modo de chorrada sin venir a cuento, para que me echasen a cajas destempladas o me soltaran una burrada, el chaval con cara de “marciano cósmico” va y grita: ¡MARCELOooooooOOOOOooooooOOOO! y como por obra y gracia de magia, surge, de la nada, un melenudo, al que tan solo se le lograba ver el ojo izquierdo, mientras el resto de las facciones yacían detrás de la más que densa maleza de pelo negro ensortijado. El color del atuendo que cubría casi en su totalidad al personaje era negro impenetrable; y del cinturón colgaba una cadena plateada que recorría toda la parte del muslo para desembocar en una supuesta billetera, localizada en el bolsillo trasero del pantalón. Le pedí opinión, después de exponerle mi diseño y me dijo que era factible, subiendo y bajando la cabeza, en una especie de ritual secreto, culminado con un cerrado apretón de labios, y seguidamente me soltó, en inglés: “just wait two seconds and I’ll get back to you”, para que esperase un momentín, mientras él terminase los preparativos, para que en breves momentos se pudiera disponer a ejecutar mi sentencia.



Al cabo del rato, me llama y me dice que todo está listo y, al sentarme en un sillón de cuero negro, me pasa, por el hombro izquierdo, una gasa con alcohol, y seguidamente me aplica un adhesivo con el diseño ya plasmado; me lo miro, en el espejo, y doy el visto bueno final. Comienza la faena, y durante los primeros momentos en que empezamos a establecer una comunicación, no muy fluida que digamos… ¡porque no decirlo! me empiezo a dar cuenta de que su inglés tiene un claro acento sudamericano; y decido, después de descargarle la típica verborrea de mi pasado - a grandes rasgos y muy por encima - preguntarle por su origen. Me contesta brevemente que es del Perú y que estudió Diseño grafico, antes de venirse a “Los USAs”. Es en ese preciso momento, cuando saca una caja llena de agujas nuevas y me hace hincapié en que deben de ser nuevas, me pregunta: “¿estás listo?”, a lo que respondo “¡claro! estoy listo desde hace tiempo, de hecho me lo he pensado demasiado antes de venir aquí”, y el tío me contesta: “al parecer ya iba siendo hora para tí” y empieza a rasgar y a secar… a rasgar y secar, con el ruido típico de una mini taladradora, punzante y penetrante. En un breve inciso, me comenta que si sabía que “ya no había vuelta hacia atrás”, y yo le vuelvo a asegurar que si me decidí a posarme en su “asiento de tortura china” no era para bajarme los pantalones y salir por la puerta principal gritando con las manos en alto y moviendo las caderas. ¡NO! Aunque, es precisamente en ese momento cuando comienza el terror: mientras el ruidito del “taladrín rasgador y putero“ me pregunta que si había muchos peruanos en Madrid, y me comenta que es ahora el momento idóneo de “vengar” a los indios en Latinoamérica del poder de la corona española y del “saqueo en América”. ¡Dios, lo que me faltaba! Y yo solo pensaba en que la aguja no se hundiese cada vez más y más, sin querer mirar a lo que el “malandrín” estaba perforando… Para evitar concebir pensamientos de magnitudes dantescas, me limitaba a contemplar, uno por uno, los diversos diseños que colgaban de la pared que tenia frente por frente. Al sentir como la aguja rasgaba mis carnes, y reposaba, para volver a incurrir en territorios no antes explorados, movía mis ojos al diseño contiguo, inspeccionando sus curvas, en un ritual que me apartaba de la cruda realidad y del aparente brotar de los capilares que minuciosamente iba siendo secada por el “inca del pelo largo”. El caso es que, para minimizar la tensión, decidí crear la impresión de que era todo un devoto amante de la cultura inca y que en su momento presté mis humildes servicios, en Madrid, a la causa para evitar que algún que otro peruano fuera repatriado a su país de origen, al carecer de papeles que estuviesen en regla, durante mi temporada de diseñador grafico en una imprenta en La Calle Mayor. Al momento, le vi dibujar una sonrisilla y pensé que todo saldría bien, mientras el continuaba usando, una y otra vez, las agujas sin que pudiera ver su rostro. La silueta del interminable diseño ya estaba finiquitada; ahora tan solo faltaba ¡EL RELLENO! ¡Dios, habían pasado 20 minutos y el calvario pintaba a que se extendería aun más! Apretaba, sin hacer mucho alarde de incapacidad para tolerar el dolor, el rollo de papel que portaba dentro de mi axila, como si estuviese dando mi último adiós a ese amigo del alma que sabes que no verás nunca más: ¡bendito rollo de papel, que me servía de refugio evasivo de unas sensaciones tan impredecibles como escalofriantes! Una vez acabado el “relleno”, a modo de chulín, le comente al currante del rostro indígena, después de haber sido interpelado por el susodicho, que me había pillado fuera de contexto y había notado unos pinchacillos, con atenuantes de desgarramiento y quemazón, pero que había pasado y que era no solamente “tolerable” sino “interesante”. “¿INTERESANTE?”… Si, si… ¡Cágate! Debió de haber sido el post trauma, pero lo cierto es que, a medida que fueron transcurridos los minutos, resultó ser una autentica batalla al más puro estilo “masoca urbano”, que llegó a gustarme, ¡hacia el final! Lo que más me apasionó fue la sensación de haber dominado el dolor y de haber sabido estar a tono, controlándome y no chillando como “una maricona: ¡ayy, cojones, que esta mierda duele!”. Al final, reconozco haberme quedado, por unos segundos, con la sonrisilla tonta y con ansias de encender un pitillo, y consecuentemente fumármelo a la orilla del mar, ¡con una botella de JB! Ahora puedo decir, después de todo el litigio, que, en ese momento, me sentí plenamente liberado y con la impresión de que había ganado una batalla contra mi mismo, no solamente en el terreno psicológico y emocional, sino también en el físico. Al final de la sesión, me mire el tatuaje de mi espada tribal, entrelazada con unas alas angelicales, las cuales podrán apartarse, la una de la otra, representando a todas esas libertades que se logran conseguir a fuerza del esfuerzo y sacrificio. Tan solo me queda agradecer a esa persona, que aunque tan lejos la siento, la mayor parte de las veces, tan cerca: gracias, por haberme escuchado desde el otro lado del océano Atlántico, en todo momento, y por haberme permitido revolotear a tu alrededor, de vez en cuando. También, quiero reconocer que ha sido una pasada el haber sentido lo que es el placer del dolor puesto a prueba. Ahora solo me queda esperar dos semanitas, sin exponerme a las inclemencias del sol. En los próximos dos días, tendré que aplicarme la loción que me dieron 3 veces al día, en la región afectada. ¡Yupiiiiiiiiiiiiiiiiiii! Y pasado esos dos días, me recomendó Marcelo que me aplicase Lubriderm – loción hidratante para el cuidado de la piel, puesto que estoy supuesto a sentir picores y la piel comenzará a despellejarse sutilmente, para luego volver a su estado normal, con el dibujo totalmente cicatrizado. Ahora solo queda que lo vean mis padres y mi hermana, a ver que les parece, upssssss… Es ahí donde realmente esta “el kit de la cuestión”, aunque como me dijo Marcelo “ya no hay vuelta atrás”.




Aquí está mi Delfín Maori:



Viernes, 17 de Agosto, 2007: 2 semanas mas tarde de haberme tatuado el “Delfín Maorí”, y siguiendo los consejos de Marcelo, me embarqué en la ardua empresa de un ligero retocado de “La Cruz Tribal” realizado en el hombro. Estas son las fotos tomadas ese mismo viernes, de madrugada, como había prometido:



Imágenes del Delfín Maorí, después de 2 semanas:








Tengo que confesar, que aunque hoy en día cuente con un total de 4 tatuajes, mi “desvirgamiento tatuajense” ha llegado a ser una experiencia realmente intransferible, un reto a mi mismo y a la sociedad, una forma de decir a gritos a todos los que me rodean que sigo siendo libre, sigo siendo único, pero sobre todo que “the sky is the limit”, o lo que es lo mismo: no hay nada imposible, ni nada que nos pueda atar de pies y manos… todo es factible, mientras nos lo propongamos, luchemos por conseguirlo y actuemos en consecuencia en cada paso, en cada sorbito de agua que bebamos, en cada bocanada de oxígeno que aspiremos. Al fin y al cabo, tendríamos que plantearnos una cosa: ¿a quien realmente le gustaría vivir en un mundo automatizado, en el cual todos fuéramos idénticos?
Por otra parte, tal y como rezaba el letrero que colgaba de una de las paredes del local: “tatuarse no es delito”; a lo que yo añadiría: “la discriminación debiera de serlo, aunque todavía hoy en día no lo siga siendo…”
Continuara…

Saturday, June 28, 2008

Desinformación Guevariana


Albert Einstein bien nos dejó dicho lo siguiente: “sólo dos cosas son infinitas, el universo y la estupidez humana... y no estoy seguro de lo primero.” De echo, la estupidez (infinita) del ser humano no tiene barreras a la hora de ensalzar a aquellos que, por medio de un insuficiente y decadente proceso histórico –propulsados por el proceso propagandístico de un régimen maquiavélico, no han sido retratados como merecen; y es que si nos queda algo, para hacer frete a semejante insolencia histórica, la cual merma la capacidad para desmitificar un monstruo como lo fue el Che Guevara, es confiar en que al final la historia (no la contemporánea ¡evidentemente!) será fiel a los acontecimientos como realmente ocurrieron, en su momento – en su origen: para lo cual ambas partes podrán poner sobre la mesa todo lo que ha sido usurpado y ocultado a los ojos del publico. Quizás alguien, algún día, pueda desempolvar los paredones de fusilamientos en nombre de la revolución y las firmas esgrimidas a diestra y siniestra por este “ángel de la muerte”, que tal y como cualquier agente de la SS hiciera, en su momento (sin mirar ni tan siquiera lo que estaba firmando), mandase a fusilar a decenas de personas - las cuales, puede llegar a pensar cualquier demócrata, merecieron ser propiamente juzgadas en un tribunal: tal y como se hubiera echo en cualquier país democrático que se preciase de ello.

Y es que, si obviamos los crímenes de guerra, vamos a obviar también los fusilamientos masivos y la pena de muerte. Ea! Y, ya de paso, vamos a ensalzar al “Caudillo”, al “Duce” y a tantos otros dictadores, de derechas o de izquierdas, que han oprimido y continúan oprimiendo a los pueblos por una ideología, la cual siempre logra enmascarar su apetito excesivo y enfermizo por el control, por el poder al fin y al cabo. ¿Pero que ideología merece la pena, cuando la libertad del individuo y la seguridad de cualquier ciudadano es determinada por los colores que defiende o los principios que sustenta? Es por ello, y por otros hechos que si son realmente históricos (básicamente porque sucedieron y hay testigos fehacientes), que mi opinión sobre la figura de Ernesto “Che” Guevara –y aquí si se puede decir, cuando en otros sitios te meten en una cárcel por tener ideas contrarias al poder establecido- debe de ser desmitificada de una puñetería vez, para que el mundo sepa lo que realmente (en toda su dimensión) llego ha ser este individuo, desde un punto de vista netamente objetivo; y eso que me declaro socialista, por todo lo que he visto y padecido en esta tierra de nadie (U.S.A.); pero entiendo que el sol no se puede esconder con un dedo y, es precisamente por ello que la verdad debe de salir a la luz, tarde o temprano. Se debe de recapacitar con respecto a los errores cometidos: no los obviemos, no echemos tierra encima, para cubrir las debilidades del pasado. No creo que debamos de dejarnos llevar por ese romanticismo idealista propagandístico de la izquierda estalinista para cubrir todos los cadáveres de disidentes desconocidos que yacen sepultados en un pasado tenebroso, denunciado en “Archipiélago Gulag” por Alexander Solzhenitsyn. No volvamos a idealizar el pasado, vendándonos los ojos con material caduco y de dudoso contenido.

Y para muestra un botón: aquí os dejo este articulo que nos abre los ojos sobre todo lo que fue realmente la figura del Che Guevara (y nunca se dice), al menos desde la izquierda progresiva de hoy en día –aquella que ha logrado desmitificar a los farsantes del pasado:



“CRITICA AL CHE GUEVARA DESDE LA IZQUIERDA
Por Ricardo Cardona - Prefacio de Edgardo Arrivillaga

Este interesante análisis de Cardona, hecho desde la izquierda marxista y vagamente indigenista-tengo la sensación de que todos los intelectuales que hablan del indio se parecen a los paleontólogos que hablan de los gliptodontes, no han visto uno en su vida, pone en evidencia elementos que algunos ya conocíamos.

En principio que el Che lejos de ser el héroe de la izquierda es simplemente un gestor eficiente de la derecha voluntarista,minoritaria,soleriana y sus raíces intelectuales están mas cerca de Curzio Malaparte que de Lenin.De hecho de toda su aburrida prosa ,el Che escribía para gente que aspiraba a meterse la cabeza en los borceguíes de un soldado de infantería como paradigma ,con una patina de estudios celsofurtadianos o lacanianos-lo único rescatable son sus cartas a su hija -donde no destila demasiado trafico intelectual fraudulento ya que el hombre no vacila en anticipar su fracaso al compararse con el Quijote.

Debió haberlo hecho con Rocinante pero la imagen del caudillo decadente, hispánico, rentístico pero mesiánico estaba presente en el Che que se veía de algún modo como un abnegado Hernán Cortes del socialismo internacionalista.


El Che fue un fracaso político pero el icono tropical y a la vez invernal para toda una generación revolucionaria.

Fracaso en Guatemala, fracaso en el Congo, inmolo a su gente en Tucumán y finalmente se inmolo el mismo en las selvas bolivianas que poco tenían que ver con la limpia vegetación cubana donde el suero antiofidico es un souvenir.Las viboras escasean.


Guevara fue un argentino típico en todo esto. Un personaje cercano a Salgari y parte de sus contradicciones que el autor de esta nota revela se debe a que era básicamente un hombre de la Revolución Libertadora postlonardista pasado directamente al campo revolucionario del tercermundismo que - desde el seductor pero horripilante prologo de Sartre sobre los Condenados de la Tierra,matar al hombre blanco es siempre bueno es el corazón de la tesis simplificadamente racista -buscan en alguna parte el sujeto revolucionario de la historia sin contemplar la vocación de charada que tienen ,precisamente ,los hechos históricos en su irracionalidad.Como funcionario,pasó por el inexistente Ministerio de Industrias en una isla sin industrias y allí el Che también fracasó y hubo que sacarlo a trompicones para llamar algunos sovieticos que al menos sabían la determinación de los precios en el mundo real. Y Fidel,con un toque de realismo casi peronista -Fidel es de lejos mas peronista que el Che si se le puede atribuir al peronismo cierta categoría universal- señaló " todo el mundo debe ser comunista,todos menos uno ya que alguien debe fijar los precios..."


El Che se enfrentó a un ejercito revolucionario y nacionalista de izquierda, con un caudillo de tez cetrina –Barrientos –que hablaba quechua y aymará y frente al cual el Che se expresaba a los gritos como un patrón de estancia argentino en ese extraño lenguaje plagado de porteñismos y cubanismos –lo peor de Borges esposado con la incontinencia de Lezama Lima- y fue liquidado por las fuerzas nacionales bolivianas que el hombre de la confitería San Martín del barrio argentino de Palermo donde recalaba antes de ir a un partido de rugby con su frasquito de Ventolim ,ignoraba completamente.

Igualmente , es el comienzo de la destrucción de un mito que quedara como una interesante marca de venta de remeras,latas de bebida energizante – ¡obviamente !– y de innumerables culebrones de televisión translatinos ya que después de todo el el hombre no desmerece frente a la imagen que Hollywood tenia de los hispánicos en la época de Gilbert Roland o Pedro Armendáriz.
O ahora Benicio del Toro.

Era la epoca en que Hollywood producía El Camino del Gaucho para quedar bien con el peronismo y Ester Williams descubría que las virtudes amatorias de Fernando Lamas excedian su fuste como actor.

Che es héroe montonero, por lo tanto antiargentino y antipopular y una especie de Rayuela humana apta para cualquier geografía.

Antipopular si entendemos a la Nación como un todo que se integra aun en sus diferencias y no una simple mesnada que debe conducir iluminadamente a una masa ágrafa y tenazmente desertora de las recetas suicidas propuestas por las minorías.
Atacar al Che desde la derecha es desconocerlo

Che fue un jacobino ultraliberal y fusilador-un lomo negro porteño - y no ha dejado un solo aporte a la teoría de la revolución aunque es cierto que el libro la Guerra de Guerrillas fue sesudamente estudiado por la Escuela de las Americas y los oficiales que allí revistaban.
Y se nutrían.
Del Che naturalmente.
De quien otro si no?

Evo Morales, indio de verdad pero amante de los pulloveres de buena marca y de los rubios modelos que los visten con poses languidas esta atacando a ese viejo ejercito nacionalista que derroto al Che para rescatar al porteño venido de Praga-buena novela de Abel Posse - pero cuando tenga que cohesionar la integridad de su país tironeado como Tupac Amaru deberá recurrir a las fuerzas armadas mal o bien armadas por el chavismo y no a los jóvenes guevaristas postmodernos que miran todo por televisión.

El último de los mitos sugiere que Washington,Moscú y la plutocracia dictaminaron la muerte del Che porque el hombre era letal para el desarrollo de la teoría y praxis revolucionaria del siglo XX.

La realidad es que la muerte del Che no impidió ni el desarrollo de los montoneros o el Erp argentinos,de los tupamaros en el Uruguay y de todo el tremendo proceso de descolonización que debilitó a Europa en Africa en beneficio de los intereses sovietico-americanos.

Tampoco impidió el surgimiento de las Brigadas Rojas italianas o las Baader en Alemania y en eso la teoría foquista produjo un solo libro -el de Regis Debray -que fué rapidamente liquidado por su propio autor cuando pasó a integrar el gabinete socialdemocrata de Miterrand.

Ahora veamos el inteligente análisis de Cardona que no comparto en su totalidad por sus ilusiones chavistas pero disuelve la argamasa de ese personaje extrañamente parafascista ágrafo que fue el Che.




LA NOTA.

Cuando triunfa la revolución en Cuba en 1959 Fidel y el Che crearon un frente nacional antiimperialista contra Fulgencio Baptista, el odiado dictador cubano. Todo el pueblo cubano estaba contra la dictadura y por tanto también respaldaba la guerrilla que pretendía liberar primero a Cuba de la dictadura y después construir un mundo mejor en base a la correlación de fuerzas mundiales de entonces. Fidel y el Che no fueron voluntaristas sino que se apoyaron en las fuerzas del pueblo cubano en guerra contra el dictador.

En 1959 precisamente Bolivia estaba profundizando los alcances sociales y culturales y de la Revolución Nacional de 1952 que entregó tierra a campesinos, voto universal, tierras a los campesinos y reforma educativa a favor de pobres y oprimidos. La llamada Revolución Nacional de 1952 fue profundamente revolucionaria y anterior a la propia revolución cubana y su contenido era antiimperialista y socializante, ya que fue originada y gestada en la revolución bolivariana antiimperialista, social y antifeudal conducida por sus mismos primeros ideólogos y gestores Simón Bolívar y Antonio José de Sucre.

Desde entonces 1825 Bolivia - pero no únicamente en Latinoindoamérica - empezó a luchar por una mezcla de nacionalismo liberador y socialismo benefactor y paternalista. Son los gobiernos de Belzu en el siglo XIX y Toro, Busch, Villarroel, Ovando y Torres en el siglo XX. En el XXI se continúo con la lucha de militares como el Gral. Arsenio Gonzales y el Almirante Gildo Angulo que propuso la nacionalización de los hidrocarburos junto a Evo Morales.

Pero también desde 1936 se consolida una corriente militar socialista con teoría propia y accionar práctico en alianza con sindicatos, mineros, fabriles, campesinos, intelectuales, curas, amas de casa y juventud, consecuencia de la guerra del Chaco que une a todos los bolivianos en torno a la necesidad del cambio nacional y transformaciones sociales.

Gualberto Villarroel mismo y su equipo en 1943 imponen un gobierno nacionalista y socializante que da poder real a indígenas, campesinos y mineros y promueve medidas de industrialización acelerada y nuevas refinerías de petróleo con propios recursos provenientes de la venta de estaño a las potencias occidentales en plena guerra contra Alemania, Italia y Japón. Son los militares agrupados en la logia revolucionaria denominada Razón de Patria.

Todo estro ocurría antes de la Revolución Nacional de 1952, antes de la revolución cubana de 1959 y antes de las guerrillas del Che en Bolivia en 1967.

Cuando el Che pretende hacer focos guerrilleros en Bolivia, los bolivianos eran ya uno de los países y pueblos más experimentados en revolución nacional y social, toma del poder minero y fabril en el gobierno y empresas y funcionamiento de militares socialistas en forma oficial dentro de las FF.AA.. Es decir Bolivia contaba con todos los antecedentes para profundizar la revolución nacional y mundial en base a estas fuerzas sociales y nacionales. Como hoy ocurre con Hugo Chávez en Venezuela Bolivariana. En 1978 los militares jóvenes dieron un golpe militar fallido contra el heredero de Hugo Bánzer el Gral. Ernesto Pereda Asbún.

De hecho en 1967 el pueblo boliviano tenía en jaque al presidente René Barrientos desde las minas, universidades y agro. Y Barrientos temía más a mineros y militares socialistas que al mismo Che que se evidenciaba como una guerrilla mal preparada y con poca gente.

El Che en Bolivia se encontró con un país donde los campesinos tenían tierra y poder. Donde militares tenían ideas sociales y socialistas. Los mineros controlaban el país desde las minas y la Central Obrera Boliviana. Era sólo cuestión de tiempo para que Barrientos cediera el poder a la corriente socialista de las FF.AA., como realmente ocurrió de hecho en 1969 con la toma del poder por el General Alfredo Ovando y J.J.Torres, dos militares de pensamiento nacionalista y socialista. Esto no fue tomado en cuenta por el Che, por eso fracasó en lo inmediato.

El Che no pudo triunfar en Bolivia porque a diferencia de la toma del poder en Cuba por parte de Fidel y el mismo Che que tuvo en cuenta entonces a la población dentro del proceso antidictatorial que sufría y combatía, en Bolivia el Che no realizó ni organizó el Frente Único Nacional Antiimperialista ni comprendió el proceso revolucionario boliviano.

Al Che, que conquistó la gloria con sus postulados antiimperialistas a nivel internacional, no se le ocurrió aliarse con militares oficiales, sub-oficiales y soldados antiimperialistas y socializantes que pululaban por miles dentro de las FF.AA. de Bolivia. Sencillamente no los llamó ni los convocó ni los mencionó. Por eso fracasó en lo inmediato. Este error no debería ser cometido en la misma medida y amplitud por el presidente Evo Morales.

Este error ha costado años de maduración colateral a revolucionarios de América Latinoindoamericana y de Bolivia misma, hasta el extremo que su lugar fue retomado por la izquierda reformista y nacional de Siles Zuazo, Alán García, Lula, Kirchner, Tabare Vásquez y Bachelet. Pero también por la izquierda nacional y socialista de origen militar y antiimperialista en Venezuela Bolivariana y de origen indígena e intelectual en Bolivia y Ecuador.

¿ Qué deberían hacer los gobiernos bolivarianos de países ALBA en honor al Che ? . Pues dar el poder a sectores verdaderamente antiimperialistas de cualquier origen y a sus pueblos en forma directa. Esta vía se está consolidando en Venezuela Bolivariana pero también debería ser aplicada y consolidada en Bolivia, Nicaragua, Ecuador, Perú, Colombia y Brasil.

Homenajes de Evo al Che en 2007 deberían estar también unidos a la memoria de gesta nacional y socialista de miles y miles de militares y soldados en Bolivia que antes y después del Che lucharon por los mismos objetivos antiimperialistas. Sin este homenaje a todas las fuerzas revolucionarias como ocurre en Venezuela Bolivariana no se puede construir el verdadero frente antiimperial, y por ende tampoco las bases para construir el socialismo en Bolivia.

De misma forma que Marx y Engels estudiaron y apoyaron transformaciones posibles hacia el socialismo con fuerza de proletarios y obreros en la Europa de entonces, también Bolívar y Sucre creían en transformaciones nacionales y sociales a partir de la lucha en pueblos integrados de indígenas, trabajadores, campesinos, militares, intelectuales, mujeres y juventud. Antes de 1848 - año del Manifiesto Comunista - el lugarteniente brasileño de Bolívar Abreu de Lima escribió el libro “ Socialismo ” en 1833, que era verdadera estrategia para unión sudamericana y tercermundista, algo que hoy se puede constatar en la existencia del Banco Sur, integración y planificación energética, ALBA, alfabetización y salud total y funcionamiento de UNASUR.

-- http://www.harrymagazine.com/200710/critica.htm